إِذْ يَتَلَقَّى الْمُتَلَقِّيَانِ عَنِ الْيَمِينِ وَعَنِ الشِّمَالِ قَعِيدٌ


Два ангела вечно стоят за плечами.
За правым - Спаситель. Угрюм и печален.
Ему бы одёрнуть, он мастер нотаций:
«Не надо!», «Нельзя!», «Лучше будет расстаться...»

Да что тебе надо в конце-то концов?
У праведных вечно с кислинкой лицо.

А тот, что за левым, тот молод и гибок.
С искринкой глаза, с губ не сходит улыбка.
А голос его мелодичен и звонок.
Ну, право, не ангел, а сущий чертёнок.

Красив и невзгоды ему ни по чём.
«Живи!», - подпевает, вертясь за плечом.

Иду на работу, душа не согрета.
То серой, то ладаном дым сигареты.
Вот левый меня превращает в подростка,
а правый — на лбу нарезает бороздки.

И так между ними в сумятице дней -
меж холодом льда и ожогом огней.