Смотрю я на деревья месяцами и думаю о "V" - победа - в них. Как-будто убедительно и сильно, но перед всякой "V" - война. А мне вкуснее "Л" - любить.
Меж ними застывая, не грея плотным одеялом, но и не тая, я эти "V" лишь контуром обозначаю. Тогда я вижу всю кривизну иных, всю ненадёжность болтовни, вдруг опустевшее гнездо я замечаю... Тогда, вдруг встретив "М", качающуюся на ребре, её крутя, едва не объявив войну на "W", я всё же правильно, обдумав всё, её кладу.
Так проза жизни в поэзии любви смолкает. Так слёзы, гнев, обиды в объятьях исчезают. Так солнце проявляется ночами, греет, когда бы ни поникло сердце от страдания разлук.
Вячеслав Плисов 15.09.2012 20:02
