Не веря в то, что майский гром пророчил, Вздымаясь, в споре с ветром, на дыбы, За ветку он цеплялся, что есть мочи, Себя считая баловнем судьбы... Дрожал от страха, но хитрил по-лисьи: Держался бодро из последних сил, Как будто дела нет, что дворник листья В костёр всё время вёдрами носил... С тоской следя за плаванием в луже Соседа... с ним вчера шептался он Ещё не знал, что сам давно простужен И бок уже чахоткой обагрён...