То, что стелется, – туман, а не река. И волна его растает, как тоска. То, что реет, – это дым, а не крыло. Он редеет – и становится светло. То, что мучит, – не душа, а только сон. И все темное развеется, как он. (Моя бедная тоска. / Хуан Рамон Хименес)