10/ да, всё расставлено прямо-таки идеально. в этой статичной идеальности есть что-то искуственное, хотя выглядит очень здорово
интересно- как бы это оценили гуры стрита и жанра:)
Это не постановка. Снято в Арцизе, Одесской области возле местного фотоклуба. Дети играли во дворе. В сети есть еще фотографии этого дворика с этими же детьми других авторов, к примеру Вадима Козловского:
ссылка Жени Компанийченко, Андрея Текилы были где-то, не могу сейчас найти. Они могут подтвердить, что не постановка. Я не снимаю постановки, не хватает фантазии что-то выстраивать.
51 Да? Спасибо. А я поленился в файл заглянуть. Снимок хороший, все остальное неважно.
В продолжение этой дурацкой дискуссии (простите, автор) - мне тут попались мои фотки 15-летней давности, снятые простеньким объективом и отпечатанные на потоке в массовой лаборатории - ей-Богу, сегодня на мобильник можно лучше снять.
Это не постановка. Снято в Арцизе, Одесской области возле местного фотоклуба. Дети играли во дворе. В сети есть еще фотографии этого дворика с этими же детьми других авторов, к примеру Вадима Козловского:
ссылка
Жени Компанийченко, Андрея Текилы были где-то, не могу сейчас найти. Они могут подтвердить, что не постановка. Я не снимаю постановки, не хватает фантазии что-то выстраивать.
Глядя на фото, вспомнил стихотворение Н.Заболоцкого "Некрасивая девочка". Между фото и стихотворением очень много общего...
Среди других играющих детей
Она напоминает лягушонка.
Заправлена в трусы худая рубашонка,
Колечки рыжеватые кудрей
Рассыпаны, рот длинен, зубки кривы,
Черты лица остры и некрасивы.
Двум мальчуганам, сверстникам её,
Отцы купили по велосипеду.
Сегодня мальчики, не торопясь к обеду,
Гоняют по двору, забывши про неё,
Она ж за ними бегает по следу.
Чужая радость так же, как своя,
Томит её и вон из сердца рвётся,
И девочка ликует и смеётся,
Охваченная счастьем бытия.
Ни тени зависти, ни умысла худого
Ещё не знает это существо.
Ей всё на свете так безмерно ново,
Так живо всё, что для иных мертво!
И не хочу я думать, наблюдая,
Что будет день, когда она, рыдая,
Увидит с ужасом, что посреди подруг
Она всего лишь бедная дурнушка!
Мне верить хочется, что сердце не игрушка,
Сломать его едва ли можно вдруг!
Мне верить хочется, что чистый этот пламень,
Который в глубине её горит,
Всю боль свою один переболит
И перетопит самый тяжкий камень!
И пусть черты её нехороши
И нечем ей прельстить воображенье,-
Младенческая грация души
Уже сквозит в любом её движенье.
А если это так, то что есть красота
И почему её обожествляют люди?
Сосуд она, в котором пустота,
Или огонь, мерцающий в сосуде?