Все кажется, что ты уже не та,
что день зимы как будто на излете
убрал твои следы из памяти моей
за тот короткий миг в чертополохе...
Что думали мы там в степном раю,
разбрасывая сор из под одежды,
где в небе облака не таяли как прежде,
а плавились над нами на ветру.
Где солнечный простор нас обжигал лучами,
и в тень от трав катились мы звеня,
где сох чертополох над синими цветами,
и черный муравей бежал на небеса.
Где волос твой волнующий и нежный
во сне дышал ромашкой луговой,
где нам шептал о расставаньи вечер,
где первоцвет срывал я над рекой...
Где утро, убегая за вагоном,
прощало солнцу прерванный полет,
и взмах руки застывший в повороте,
и первый побелевший завиток.
Не верится, что ты уже не та,
Что все не то приносят почтальоны -
простой конверт с печатью сургуча,
три желтых фото, срез чертополоха
и запах трав, что я забыл вчера...