За всё, что исполнить по жизни не смог На клавишах переплетённых дорог, За дни, пролетевшие косо, За то, что любовь не согрел, не сберёг Прости, златовласая осень! Прости недосказанность, недоброту, Падение мысленное в пустоту И нервные выкрики строчек, Бегущих легко за пером по листу В томленье всклокоченной ночи! Прости за насущность вчерашних тревог, За бросовый неромантический слог Без тонких сердечных прожилок, За то, что я выдал в стихе эпилог С рефреном мы стали чужими...