Этот промозглый апрель – как немое кино: серые тени, глухие, далекие звуки. Дождь моросит по стеклу. Закрывают окно словно бы и не мои, непослушные руки. Стены остыли, и кофе остыл на столе. Тлеют остатки тепла на конце сигареты. Вязну в запутанных мыслях, как муха в желе. Книги забыты. Любимые песни допеты.
Съежился мир до двух комнат с окном на закат.  С этой критической массой придется считаться. Я - обвиняемый, я же и свой адвокат.
Может быть, мне повезет.
Может быть.
Может статься…