Вечерело. И вроде привыкли уже все к зиме без снега, но серость автобуса и стекол и неба будили какую-то застарелую тоску. Пошел дождь; его редкие, крупные капли бились в оконное стекло и отлетали куда-то назад. А мир за окном менялся, становился ярче и новее; постепенно фотоаппарат начал выхватывать деревья и хутора, знаки и разметку несущиеся мимо. Удары крови в пальцах и движение картин в видоискателе сливались в единый ритм - пульс дороги. Дороги, которая несла нас к нашим друзьям.