Положите сверху камень,
Ну, а больше - ничего.
Камень может жить веками.
Камню краска не нужна.
Краеведы скромный серый
Не заметят мой редут,
И орлята-пионеры
Сбор подальше проведут,
Сбор в сторонке проведут.
Сверху камень положите,
не пишите ничего.
Чтоб не знал и местный житель,
Что под ним валяюсь я.
Чтоб среди каменьев прочих
В час, когда заест тоска,
Только тот, кто очень хочет,
Мой булыжник отыскал,
Нас обоих отыскал.
Положите камень сверху,
Только больше ничего.
Отвалю его, как дверку,
Как почую, что - пора,
И подамся, не прощаясь,
В зелень, в темень, в синеву,
Превращаясь, превращаясь
То в корягу, то в сову,
То в дворнягу, то в траву...
Это моя лодочка,
мартовская вода.
Сяду в свою лодочку
и поплыву туда,
где за стволами черными
брезжит туманный свет,
где и заснет челн мой:
дальше пути нет.
Нет,
все-таки есть один -
с птицей, что на груди,
что на моей груди
зимовала, -
вверх!
Видишь, плывет река
паром под облака,
будто бы ей земли
мало...
Это моя дудочка,
мартовский звук глухой.
Снимет опять дудочка
боль мою, как рукой.
Снова порядок вроде
здесь, на кораблике, -
и улетит мелодия
в лето, к другой реке.
Там
солнце над головой.
Носятся над травой
звонкие голоса
человечков.
К ним
дудочки звук слетит.
Это конец пути.
Эхо его уйдет
в вечность...
Это моя комната.
Белый туман - стена.
Ночью любой темной
рамка на ней видна.
Дремлет моя лодочка
в рамочке на стене.
В полночь, моя лодочка,
ты подплывешь ко мне...
Все двинет, как прежде,
По старому пошлому кругу, -
Лишь галстук поддерни,
Да крестик поглубже запрячь!
... Я сплю, сидя в бричке,
И женщина гладит мне руку -
Покойно, тем боле,
Что лошадь забыли запрячь...
От этой вчерашней
Бездарной, бессмысленной драки
Я в сон, как в спасенье,
Без веры ушел и без сил,
Но, праведно светел,
Проснусь, чтоб раздаривать фраки -
Не все, а, конечно,
Лишь те, что донельзя сносил.
Все будет, как было -
Дотлеешь и сам не заметишь,
Коль так просыпаться
И так засыпать не впервой!
Куда ж друг от друга
Нам деться на этой планете?
Вот видишь, колеса
Совсем зарастают травой...
В Москве есть детский турклуб "Гадкий утенок", каждый год ребята ходят в горы и на каждом перевале поют песню "Не спеши трубить отбой...", это не только перевальная песня, это гимн клуба, гимн жизни, и пока разносятся слова эти над ущельями Тянь-Шаня и Алтая, живет с нами Ланцберг.
Что день, что вечер, и опять, что день, что вечер,
Твой мираж, но он не вечен, поколеблется и он.
Пожалуй да, обнимет снегопад тебя за плечи.
И уведет подальше от тебя, в страну былых невзгод.
И вот по тверди, припорошенной и мерзлой
Ты уходишь. Все так просто, все хорошее во тьму.
Пожалуй да, отходит. Остаются сны, да монстры.
Блаженн святой Антоний, я порой завидую ему.
Блаженн, кто верит миражам и привиденьям,
Для кого ночные бденья блажь испорченной крови.
Пожалуй да, прощай, как говорится мимо денег.
Чекань свою монету до конца. Не мучайся. Живи.
Павел Горский 29.09.2005 16:04
