Все больше подпадаю под совершенно необъяснимую магию старых, малохудожественных, малооригинальных и малотехничных фотографий...От них пахнет пылью, нефильтрованным фиксажем и скрюченной свемой. Они валяются в потрепанных пакетах из-под униброма цвета линялого бордо вперемешку с юношескими стихами и просроченными комсомольскими билетами... Мы натыкаемся на них во время очередного уборочного шмона или в минуты лихорадочного поиска запасного ключа от квартиры, потерянного по пьяни в самолете Пекин-Новокузнецк...Мы их выбрасываем и забываем. Не делайте этого. Имя им - время.