Оказался я однажды, поздней осенью, на речке. Сильный ветер дул с востока. Вообщем холод был, собачий. А рыбачил я на лодке, старой, рваной и весь вымок. Продубев уже конкретно, я собрался плыть на берег. Хоть бы как-нибудь согреться. Но с собою нету спичек, а людей вокруг не видно. Что мне делать, я не знаю. Но само собой шагаю и кострища озираю. Обошёл я километр и поймал себя на мысли, что труды мои напрасны, очень глупо ждать удачу. Спичек мне никто не бросил, не оставил, не забыл. Да к тому же, даже если б, всё равно б их размочили проходившие недавно, здесь осенние дожди. Но упорно всё брожу я, потеряв уже надежду, просто как-то машинально, сам не знаю почему. Проходя одно кострище, вроде, что-то там мелькнуло. Я, конечно, не поверил и собрался уходить. Но как будто, кто-то, что-то, меня взяло и вернуло. Я, немного чертыхнувшись, всё же ближе подхожу. Вижу спичка, но не верю, я, таких уже не мало, обгоревших, бесполезных, бестолковых нахожу. Всё же взял её и вижу, что совсем она сухая, даже целая к тому же, просто так себе лежит. Всё равно ещё не верю, ну не может быть такого, это просто не реально, просто так не может быть. Я костёр развёл огромный с этой вот одной спичинки, обогрелся весь конечно и, конечно же, просох. После этих приключений все смеются надо мною у тебя, куда не сунься, все карманы все углы, не обходятся без спичек, говорят ты не нормальный, ты какой-то непонятный,  ты какой-то не конкретный, ну короче странный ты.