Я один,  как придурок, стою
Посреди тупорылого  стада,
Свою песню спою – не спою?
Надо или не надо? Не надо.

Стадо ведь все равно не поймет,
Засмеет, засвистит и заблеет,
Горсть навоза душевно метнет,
И попрется пастись по аллеям.

Я стою на виду у толпы,
Развевается шарф от Версаче,
Я другой, я - не он, я - не ты,
И от этого вечно я плачу.

Мне нет ровни средь этих макак,
Не с кем молвить изящное слово,
Что ни скажешь – все будет не так,
Все равно повернут по-другому.

Я всю жизнь одинок, я в борьбе,
Продираюсь сквозь тернии к смыслу,
Но не видно его в темноте,
Все идеи и смыслы зависли.

Но ведь как-то мне надо дожить!
Не упасть в эту тухлую лужу
Жаль пальто от Хлое замочить.
Кому буду в промокшем я нужен?

Так хоть смотрят – все круто на вид,
И завидуют,  злость прикрывая.
Ну и пусть. А душа – пусть болит,
Что ж поделать, раз карма такая.