Я фигурка на старой гравюре, застиранный фрак, мешковатые брюки, среди «Жигулей» и «Фиакров», у дворцов, между баков помойных. Фасад декораций меня оплетает растительной хваткой, а ветер язык положил на плечо облупившихся крыш. И ложи домов засверкали моноклями окон, и вздрогнули двери, и шпили вспугнули объевшихся птиц, и визг детей, и шорох подвалов, и ужимки дешевых актрис. И скрежет мостов, и эхо обвалов, и… …жизнь – на кончике тонкой иглы, свет робко сочится сквозь тучи, земля накренилась, все круче и круче, и ноги скользят по наклонной асфальта, обрывки мелодий из общего гвалта, шеренги процессий, ораторов губы, вот-вот затрубят в водосточные трубы. Парят штукатурки воздушные хлопья, линялые флаги, бетонные блоки. Коррозия тронула крыши и зубы, печальные лица, горы посуды. Увы… Мы так часто несносны и грубы, парим в сквозняках и в объятьях простуды. Вицмундиры грозят указующим пальцем… А нас соблазняют трактиры и дуры, а нас увлекают порочные страсти, и щерятся демонов алые пасти. Партитуры экранов мерцают убого, заносит обрывками макулатуры. Заботливо нам подставляют подпорки. А ветер свистит, нецензурно и громко. Мелькают такси и проносятся конки, серьезные речи, катание с горки. Акварелью подкрашены наши фигуры в газетных лубках, и свинцовые пули – в избытке, и к нашим услугам ходули. Но мы, мы – фигурки на старой гравюре
|