Крадусь, как вор, по литерам чужим, Понять, пытаясь глубину сознанья, Поэта, начертавшего пером своим, Одну строку, но, сколько в ней сиянья! Он ноги бледные просил её закрыть. Но, этот вздох - ни просьба, ни совет, Ни ожидание крадущейся тревоги. Один загадочный восторг и свет. Свет утренней звезды на небосводе. Свечение холодного огня, По сторонам тропинки в вечность. Поэт нашел её, храня. Храня безмолвие ответа. На просьбу нежную свою, Ведь рядом с ней не нужно света. Она есть свет, лелеющий зарю. 27.11.2005
|