Тенью облака над нами
наплывающей,
на решающих последних виражах
я, по памяти найти тебя
старающийся
на земле поэтов и землян...
Тронут совпадениями звуков,
откликом,  рожденным на авось,
отыскалось нужное пророчество,
точное словечко про любовь...
Что поэт?
Безвременье - не мода,
суетиться, падать
ни за грош, -
Что ж ты не уйдешь
и не уходишь,
так у всех, похоже,
ты поймешь.
Век ходить, протягивая руку,
ждать родник из вечной пустоты,
мерить расстояния отметин
через отстояния на ТЫ...
И ни дороги, ни пути
не до'роги.  
И скоро осень, звездопады…
Нам снова будет просто не до них,-
пить страх безумными глотками…
и одиночество,  
и тень под облаками,
и ветер с лиц...