На бульваре Клиши бляди и алкаши
И блестящие грустные негры.
Лужи лижут клеши, а в душе ни души,
Только  морось и ветра аллегро.

Так чудесно кружить, жить и вроде не жить,
Дождь чужбины вводя внутривенно,
И вязать в узелки эту плеть или нить
Тротуаров холодных, наверно.

Так чудесно не знать и не ждать и дышать
Через сито колючего шарфа,
Ничего не искать просто лавки считать,
Словно струны расстроенной арфы.

На бульваре Клиши хоть пляши, хоть круши
Для несбыточной женщины в сером.
В этой милой глуши как в душе - ни души.
И китаец, рисующий мелом.