Вот опять я вхожу
в этот дом, в этот день,
под укрытый под снегом и небом
взмах каменных арок.
Тишина, возвратив происшедшую небыль,
как подарок предложит
закончить с тобой разговор.

Для чего я гляжу
бледным призраком из-за ограды
из железных ворот
на танцующий хлопьями снег.
От тебя ль, от судьбы -
десять лет ожидая награды
за то время,
которого, в сущности, нет.

Застываю как мушка в смоле-
только в вьюге,
возвращаясь на точку отсчета,
с которой видны
предстоящие смерти, событья, любви,
одиночество, люди -
все в движении воздуха с той стороны,
где широкие улицы
в край упираются, в небо,
в белый свет,
где вверху только солнце и дым.
Я пентаклем в снегу
вновь тебя нарисую по имени,
словно Фауст,
мечтавший проснуться опять молодым.

Снова взять тебя за руку,
утром ли , днем, или ночью,
и почувстваовать кровь,
и увидеть за окнами тень.
В белом дне,
пролетевшем навечно, непрочном,
еще только предчувствуя
этот сегодняшний день.