Подступил  первый  послевоенный  Октябрь. В лесах  ночами  леденели  роскошные  опята ,  гражданских  не было  в  обороте,  а  солдаты  предпочитали  грибным  утренникам  - ночи,  проведенные  в  барачном  периновом  раю,   на  подушках   поварих   и   санитарок…
В те  времена полку ,  да и дивизии , мешали  отсыпаться  слухи , один  удивительнее  другого.  На смену  мифу  об  отлете  дюжины  экипажей  под  Париж , для  постоянного  базирования  в  составе  международных   полицейских  сил ( кстати  нам  уже  и  новые  портянки  с немецкими  яловыми  сапогами выдали  и  английские шинели с  заокеанскими  ремнями).  Вдруг,  без отбоя - подъем ,  велено  готовиться  к переезду  в  Казань , там нас якобы  ждет  секретная  миссия…Сведения  самые точные, потому, как  имеют место  в нашей  компании ,   три   главных  « писарчука»   полка.  
В самый ответственный момент  они  ставят интересы  товарищества  выше служебных  псевдо - тайн.
Воздушный  стрелок полтавчанин Жека   Невечеря ,  предельно  обаятельный очаровашка,   талант  калиграфии  -мастер вырисовывать  буквы , вдобавок  владелец  золотого ключика,  по предъявлению,  которого заходились сердца командирских  жен,  был  со слезами друзей  передан  из второй  эскадрилии,  в штаб  полка .Случилось это вскоре  после того, как ему  и мне, в  одном  боевом  корабле ,  досталось по руке  и ноге, одним   снарядом.   Подбитый  ночным   истребителем  наш ПЕ-8 споткнулся об огненную  очередь   и начал  сваливаться   на  крыло. Взвыла  сирена  командира-приказ прыгать,  я вцепился  в кольцо  парашюта,  панически  боясь  разверзшей   в двери  черной  бездны. Раненый  Жека с помощью  радиста  пристегнул   мое  кольцо  к  десантному фалу  и  дал  под  зад  коленом…
Видимо Господь не жалует плакс.
Жека протиснулся  в кормовую  турель,  напялил  лямки  подвесного  парашюта  и  запутался  в амуниции ,  повиснув на  пушке «Швак».
Всевышний  оценил  жекину  решимость  « погибать  так с музыкой»,  и  с высоты  3500 метров  донес его живым  к земле  … Жека  с  той   поры,   называет  меня  «наш   гребаный  крестник».    
Второй  герой  моей  « фронтовой  летописи»   Егор Боровиков, отличный   механик  - приборист , рыжий  с ногами –спичками   в  широченных  голенищах  керзаперов. Егор ,  в гражданке  сельский  учитель,  обладавший  чувством  абсолютной   грамотности,  только  единожды , конечно  в шутку,  на вопрос  откуда  он   родом - показал, не  понятливым,  на школьной  карте: - Мы вот, сечас  в Белоруссии,  вверху  Смоленская  область,  так  я  живу  возле  станции  Красное – как раз  посередине , на  меже.  После того  Егор  исправно  отзывался  на  кличку  «Посередине».  Декабрь  1944  подвел прибориста.  Не  рассчитал , старший сержант,  убойной  мощи   «ликера  шасси»…Утром  из сугроба  торчали  знакомые  ноги, а руки ,  которыми  он стыдливо  прикрывал  лицо, были  черными  в  сползших  клочьях  кожи. Чуть залечив обморожения  он  надел  меховые варежки  и  улыбаясь  тысячей  веснушек , уселся  в штабные   писарчуки…

Старшина  Паша  Акатов был  обычным  работягой  войны,  если бы не  одна  придурь,  резко выделявшая  его  из  общей  массы  техсостава  - он умудрялся  таскать  по  фронтам ящик  с энциклопедией  « Брокгауз   и Эфрон».
Все  87 томов  . А еще у него имелись  всегда под  рукой  письма  Льва Николаевича. Паша  заявлял,  что понятнее чем словарь  никто не объяснит ,  а  граф,  человековед  редкостный…Совсем  забыл,  однажды  у Паши  свистнули  его  богатство.  Паша  нашел  замаскированный  чемодан и  ящик    в  яме . Заминировал  молча  тропинку  к  «кладу»  …К счастью  воры  попались на другом  деле…
Он  так  и  уехал  на дембиль  со  своей чемоданно – ящичной  библиотекой.
Спустя  годы  повстречал  его  в Воронеже. Странности его  не прошли.  
Книги  выстроились  над  откидной  полкой,  позаимствованной   на  железной  дороге. Не  вставая,  Паша  мог найти  ответ на любой  вопрос.  
Он  нашел философский  камень – допер  до вывода:
«Была бы  идея , а сторонники  ее всегда найдутся !»  
Где-то  в августе  подпали  под  увольнение  из рядов Жека  и  Егор,   оба  звали ,  но  реально  было  податься  только  к  Егору.  Его « посередине»  
оказалось совсем  не  далеко  от станции Червень, где   располагался  аэродром   Балбасово.  Ну  всего   километров  сто,  только  ехать  надо
было  с пересадкой  в Орше. Запасаем  красненькую жестянку-  галон  спирта, , пачку  патронов  к «ТТ», и в дорогу.  Д о  Орши добрались  попуткой…  
В те  поры сесть на любой  поезд  было  не реально. Поэтому  присмотрели  компашку   решительных  и  с ними  штурмовали  окошко  в  вагонном  туалете…Нас, туалетчиков,  оказалось  пятеро. Самые смелые  оседлали унитаз( чистили  его,   наверняка ,  еще до войны). На станции   Красное  я вытащил  пистолет, оттянул  кожух  и  стволом  уперся  в  замочный трехгранник .Повернул,  и дверь нас  выпустила  из  зловония.    
На  привокзальной  «полянке»  среди  телег, в  соломе находим  поддатых  знатоков  местной   географии :
-Топать  вам  верст  шесть( и тут же  вмешиваются  добродеи)
-Не  шесть, а  пять  с гаком.  А гак столько ,  да еще пол столько !
Везти  в  ночь дружно отказываются :
–Шалят,  да  волков многовато….
Не  ночевать же в Красном, ведь  завтра к обеду назад,  на  полеты.
Пистолет из  кобуры  прячу в нагрудный  карман меховой  куртки , так  теплее…
Темень  кромешная,  только  под  ногами  стеклянный  перезвон ,  да  хруст.
Догадываемся  иней .  Чуть  пахнуло  навозом   и  сразу вой ,  различаем  желтый  искры  волчьих   глаз …Несколько  лошадей  нам  кажут  хвосты. Сбились голова к голове, пятятся  к  мерцающему  огоньку  окошка.  Палю  раза три  в  черноту.  Никто  не выходит.  Только,  всполошенная  выстрелами , на  секунду  вываливается  луна.
-Эй , есть , кто  живой?  В ответ  скрипучее  покашливание…
-Пускай  в дом.  Закуска есть ?
Закусили  луком . На  печи  враз  задрыхли.  С  рассветом  нашли  Егора Посередине. Гульнули  по- братски   и  на  телегу в  душистое  сенцо…