*
В хитро спутанном линий изломе
не отыщешь судьбы и следа -
время тает, прижавшись к ладони,
и стекает с неё, как вода.

Словно капли о камень, палеты
звонко бьют о венец колеса.
Крохи времени собраны в Лету.
Небеса надо мной, небеса...

*
В резном футляре тиковом
барокковой красы
идут, размерно тикая,
фузейные часы.

Фузейные музейные
прошли немало миль.
Салфеткой бумазейною
с них смахивают пыль.

На вычурные стрелочки
гляжу через стекло.
Да что там время — мелочи,
по капле утекло.

Часы исправно тикают:
«Послушай, ротозей,
и ты в футляре тиковом
отправишься в музей!»

*
Часами мы приучены к режиму.
Но ведь они - не время, а пружина.
Они лишь служат времени колоссу,
шатая маятник и двигая колёса.

Отмеривая времена и лета,
стучат о сталь проворные палеты.
Эпохи крах, Отечество в руинах,
но знай звенят кровавые рубины.

Хоть в золотой, хоть в бронзовой оправе,
но время — не добавят, не убавят.
Отрадно тикают и слух мой умиляют.
Но жизнь за каждым стуком умаляют.

Идут часы, заведена пружина.
Им всё равно, мертвы мы или живы.

*

Утро.
Надеваю часы на руку...
Какое холодное время!