" Дни поздней осени бранят обыкновенно, Но мне она мила, читатель дорогой...
Красою тихою, блистающей смиренно-
Так нелюбимое дитя в семье родной
Меня к себе влечёт..."
А. С. Пушкин
Вспоминаю рассказ одного чела, который встретил зимой на заснеженной дорожке в парке не сильно трезвого бегущего мужика, волочащего за собой санки на верёвочке и приговаривающего: " Ничего, Серёжа, скоро мы будем дома".
