Теперь я мертв. Я стал строками книги
В твоих руках...
И сняты с плеч твоих любви вериги,
Но жгуч мой прах.
Меня отныне можно в час тревоги
Перелистать,
Но сохранят всегда твои дороги
Мою печать.
Похоронил я сам себя в гробницы
Стихов моих,
Но вслушайся - ты слышишь пенье птицы?
Он жив - мой стих!
Не отходи смущенной Магдалиной -
Мой гроб не пуст...
Коснись единый раз на миг единый
Устами уст.
\9\ Коктебель, на мой взгляд, ныне загажен, зашашлычен и противен. Если бы не Максимилиан Волошин. Его дух, его незримое присутствие неподвласно мерзости ныне там творящейся. И тянется к горе Кучук-Енишар, где упокоился Поэт, тонкая струйка тех, кто не приемлет нынешнего Коктебеля... ссылка
поминать как мне кажется не значит плакать или грустить. я вот к сожалению грущу и плачу,но если на моём пристанище будут смеяться вспоминая меня-буду только рада
Меня порадовало некоторое совпадение сюжета: две симпатичные девчонки нафотали "мыльницей" много всего интересного и теперь рассматривают снимки и делятся впечатлениями. И всё это происходит именно в Коктебеле. Только не на верху горы, а внизу, на яхте с алыми парусами.
ссылка
