Укрывшись покрывалом белым И позабыв зелёные тона, Спит город, перечёркнут мелом, Он ждёт весну, а ждёт его она? Когда зима, на цыпочках, украдкой, Уйдёт туда, где будет долго ждать, Один поэт, возьмёт свою тетрадку, Посмотрит в след ей, и начнёт писать... Писать о том, что было, и что будет, Что быть могло, да не случится никогда, Писать о том, что скоро о зиме забудут, Забудут радостно, да здравствует весна!