Когда-то ездила я по городам России ,и пришлось однажды заночевать в избе у дороги. Утром,проснувшись,разглядела комнату с низким потолком и двумя маленькими окнами, а на стене старую картину. Она была выцветшая и потрескавшаяся, и первые лучи солнца несмело падали на нее сквозь ситцевые занавески.
Вспоминаю рассказ одного чела, который встретил зимой на заснеженной дорожке в парке не сильно трезвого бегущего мужика, волочащего за собой санки на верёвочке и приговаривающего: " Ничего, Серёжа, скоро мы будем дома".
