Вспоминаю рассказ одного чела, который встретил зимой на заснеженной дорожке в парке не сильно трезвого бегущего мужика, волочащего за собой санки на верёвочке и приговаривающего: " Ничего, Серёжа, скоро мы будем дома".
На тачку тот кусочек взромоздя,
Отправился мышонок в нору.
Но, на беду мышонка, мимо киска пробегала.
Учуяла мышонка, хвать его - и такова!
Опустим занавес, к чему теперь слова.
Пусть посылает Бог теперь вороне.
Мораль сей басни такова: кто что, а киски любят мясо.
