Вспоминаю рассказ одного чела, который встретил зимой на заснеженной дорожке в парке не сильно трезвого бегущего мужика, волочащего за собой санки на верёвочке и приговаривающего: " Ничего, Серёжа, скоро мы будем дома".
нет конечно, где нибудь подальше, что бы ищущий уединения от мирского, но не потерявший способность читать мог, прочитав на камне "здесь покоится гражданин без паспорта" с чувством глубокого удовлетворения смог сказать самому себе. "Вот здесь я и назюзюкаюсь до самозабвения":)))
"...там немного,но на поxороны xватит.
Поезжай на вороной моей кобыле
В дом гетер, под городскую нашу стену.
чтобы цену, за которую любили,
чтоб за ту же и оплакивали цену..." (c)